A carta

"A carta" é um conto de minha autoria que foi publicado pela Editora LiteraCidade em 2014. Tenho um carinho particular por esse texto, pois foi ganhador de uma Menção Honrosa em um concurso de contos organizado pela editora que o publicou. Segue a referência do livro onde ele pode ser encontrado:

A carta. Prêmio LiteraCidade 2014-Jovem: Contos. 1ed. Belém: Literacidade, 2014, v. 1, p. 30-32.

O livro é vendido no site da editora no link: https://www.literabooks.com.br/plc2014-jovem-contos)

Esta história não apresenta relação com o mundo de Arcaries, mas aproveite a leitura enquanto aguarda por mais novidades dessa terra misteriosa.

A carta

Na cadeira forrada por retalhos de pano cortados em tirinhas coloridas, costuradas caprichosamente por mãos habilidosas em um pano branco que escondia os carcomidos do estofado do assento, estava um corpo jovem de moça, encolhido junto à mesinha de madeira. Um dos braços estirado, inerte, na beira da mesa e o outro largado no colo; os olhos embaçados fitando vagamente este último.

Apesar de brancas e limpas, as paredes tão próximas a sufocavam. A atmosfera do antigo quartinho de costura dos fundos, agora transformado num cantinho só seu, era angustiante. O basculante, lá no alto, trazia pouca luz e não deixava entrar uma brisa sequer para amenizar o intenso calor daquela tarde. A cortina de vapor que emanava do telhado de amianto, tão próximo, era quase palpável. Ali, felizmente, não precisava ouvir o barulho da rua, e o ruído dos vizinhos era distante para se distinguir qualquer coisa. Com a porta fechada, mal podia ouvir também o que se passava em casa, apenas o motor da máquina de lavar funcionando na área de serviços ao lado, sinal de que a vida prosseguia. Aquele era seu recanto, o único onde podia ficar escondida do mundo, o único onde podia ficar. Lembrar-se disso, em outras épocas – remotas? – lhe trouxera algum conforto.

O corpo desanimado e enrijecido se voltou ocasionalmente para olhar os livros que se distribuíam organizados pelas prateleiras pregadas na parede. Ocorreu-lhe a lembrança da barulheira que provocara a confecção daquela “estante” e de seu pai manuseando habilidosamente a furadeira, xingando a cada pequeno detalhe fora do lugar; um trabalho não tão complicado, mas que exigira força e precisão a cada furo. Tudo para conceder-lhe o gosto de ter aqueles livros ali. Em seu rosto, o esgar que transparecia agora, há muito apagara a antiga marca de seu doce sorriso.

Piscou para tentar enxergar melhor. Seus olhos passaram pelo computador em cima da mesa. Na tela, o arquivo ainda aberto de um texto não terminado, linhas desassossegadas do seu desassossego. Ao lado, um estojo de lápis e, fora dele, duas canetas e uma lapiseira, cuidadosamente postas lado a lado. Um amontoado de papéis de rascunho, recentemente revirados, ocupando um canto da mesa. Um copo de água do dia anterior. Seus olhos girando por aquelas coisas antes tão preciosas...

Como pudera um dia ter achado aquela cadeira confortável e aquele recanto, aconchegante?

Voltou-se, sem querer, para a lixeira tombada ao lado da mesa, observando que pequena era a bagunça que sua queda provocara, quase tão insignificante quanto sua própria existência. Ao lado do pé da mesa, que detivera o movimento da lixeira, estava ainda aquele pedaço de papel que, embora a jovem relutasse em fitar, havia entrado impiedosamente em seu campo de visão. Tinha consciência de que ele caíra por ali, apesar de não ter acompanhado seu movimento completo à meia luz da noite anterior, quando o soltara de suas mãos. Para reconhecê-lo, não precisava ter visto o calendário do mês de agosto em seu verso. Não precisava ter se abaixado – tanto esforço! – para pegá-lo, nem contemplado a caligrafia apressada e os borrões rabiscados, vãs tentativas de modificar essências por meio de aparências. Apesar de trabalho tão árduo, deviam inventar um jeito de se fazer da vida o que se fazia das palavras no papel. Já percebera que, no mundo, tudo era irreparável, inapagável, imodificável. Grande acúmulo de inconsistências. No papel, as coisas tinham outro aspecto...

Os olhos percorreram lentamente as linhas borradas, os lábios movendo-se em sussurros molhados de fel. Agulhas picavam sua pele a cada ponto final. As vírgulas não lhe permitiam tomar fôlego, disparavam uma enxurrada de tormentos. Não havia exclamações. As perguntas, por sua vez, eram muitas. Só havia perguntas? A poética de sua vida ali desmascarada.

Contorcia-se com as ferroadas agudas de seus sentimentos, tão mal expostos nas linhas amargas de sua alma, espalhada bruscamente por um pedaço de papel insignificante que não demoraria a se juntar aos rejeitos na pequena lixeira. O que teria ganhado cumprindo suas promessas? Desistir seria mesmo uma forma de se vingar? Poderia rir do mundo quando tudo estivesse consumado?

Disso não saberia, pois parara o ato, interrompera o golpe que findaria o giro do mundo. Por instantes caminhara na mais tênue linha que já traçara. Entre o desejo e a coragem, a existência por um fio. Tão cruel o medo que sentira... E ali permanecera como a rocha, a menos lapidada, a mais desprezada...

Mas riria. Riria profundamente de seus tormentos. Olharia com escárnio para os que a mediram com malícia. Zombaria do fel derramado e do veneno de sua boca e esperaria pacientemente o golpe final...

Num gesto lento, ergueu a mão e depositou a folha de calendário no bolo dos rascunhos.

Fim.